Mi balada de los sueños rotos

Escribo esta balada,
recogiendo con las manos
los cristalitos de sueños,
que salpicaban mi suelo
y se clavan en las palmas
de mis almas,
al fregar.

Escribo esta balada,
desertado de las guerras
que se libran por ahí
y en medio de la conquista,
que aquí, por dentro, declaro,
en la errática batalla
por la siguiente frontera.

Escribo esta balada
a lomos de sueños rotos,
con las armas entregadas
al enemigo inventado
en años de desear,
cabalgando entre las flechas
que no pudieron matarme.

Tiempo como paréntesis

Así piensa María el "Tiempo como paréntesis"

Ivan no entiende (microcuento para la lotería bitacorera)

Ivan no entiende por qué tiene que estar ahí, en la puerta de esos grandes almacenes, todo el día, junto a su madre, con el frío que hace. Tampoco entiende por qué su madre se dirige constantemente a personas que no conoce y que no le hacen caso, pidiéndoles dinero. Y menos aún entiende que algunos sí le hagan caso e incluso le den dinero.

Tal vez, Ivan no entiende nada de eso porque sólo tiene cinco años. Si fuera mayor ...

PD. Si toca la Lotería Bitacorera, mejor denle mi parte a Ivan. Aunque tampoco lo entienda.

En mi ruta

A medida que sueño, siento la herencia esperándome a la vuelta de la esquina.

Descubro mi propio futuro en los mundos no estrenados, pero ya viejos de intentarlo.

Respiro mis singulares invenciones con la cadencia sabida de probables antepasados.

Me anhelo libre en el desapego tranquilo que sólo yo entiendo.

Camino por surcos imposibles, por sueños imposibles, por ecuaciones imposibles, por mujeres imposibles.

Y escribo sobre cristales transparentes para no perder de vista a la vida.

Vestimenta

No sé qué ponerme.
¿Un jersey que me combine bien? ¿Una ilusión que me libre del frío? ¿Un largo abrigo de fantasía? ¿Una camisa de flores imaginativa? ¿Unos calcetines de supervivencia? ¿Un uniforme de "las cosas son como son"? ¿Una corbata personal?.
No.
Mejor me quito el pijama y salgo desnudo ahí fuera. A soñar.
Aunque haga frío.