Productividad

En estos días supuestamente pródigos en regalos, me doy cuenta del trabajo que implica la gratuidad.

Si queremos alcanzarla, deberemos, paso a paso, golpe a golpe, sueño a sueño, cincelar con esfuerzo nuestras horas hasta mudarlas en bellas nadas sin recompensa.

Preservando nuestra salud mental ... con humor.

De Gil de Biedma

"Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar

con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
–invocando un pasado que jamás existió–

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse."

3

La realidad no entiende nuestra soledad.
No la comparte, ni puede.

La realidad demuestra que nuestra soledad es un sueño errado y sin futuro.
Y que hacer realidad ese sueño es cosa nuestra.
Otro sueño.

Respirarte

No sueño con tu recuerdo, ni con tu risa, ni con tu mirada inteligente, ni con tu cuerpo, ni con tu dulce ausencia, ni con tu más que probable existencia, ni con tu sexo, ni con tu voz.
Ni con tu amor.

Sueño con tu aliento.
Con respirar tu genial humanidad. Tu genio.

Como en un atardecer

Todavía diferencio los verbos "soñar" y "recordar" y utilizo cada uno de ellos, creo, con la suficiente (aunque personal) propiedad.

Sin embargo, tengo la sensación de que, poco a poco, soñar y recordar se me van haciendo convergentes y temo que acabaré aplicándolos de forma indistinta.

Enfermedad, senectud o sabiduría, no sé a qué atribuir mi complacencia a esa atracción mutua entre dos conceptos tan distintos a priori.

Hay quien sostiene (y advierte) que soñar es recordar el futuro y tal vez por ahí se pueda explicar lo que digo.

Yo lo único que intuyo (como verdad) es que la noción de tiempo se diluye cuando las mentiras que nos sujetan se deshilachan, ... raídas e irrelevantes.

Intermediarios

Lo que imagino que ella recuerda de lo que pensaba que yo era cuando creía que era diferente a lo que aparentaba, es exactamente lo que soy.

Esferas

La tierra es redonda para que al mirar la realidad que tenemos delante, descubramos el cielo.

Los sueños son redondos para que al rodar curvados sobre ellos, nos volvamos a encontrar y avancemos.

La vida es redonda, ingrávida, ... sin centro.

2

Comprender o ser comprendido es algo inalcanzable.
Los seres humanos anhelamos, sobre todo, lo inalcanzable.
En lugar de dedicarnos a aprender, preferimos empeñarnos en comprender y desear ser comprendidos.
Amar, conocer y soñar, sí son términos alcanzables por el ser humano, pero ninguno lleva a la comprensión.
Si alguien te dice que te comprende, miente. (Tal vez te ame, te conozca o te sueñe)
Si tú se lo dices a alguien, mientes también.
El ser humano ha inventado la palabra comprender a modo de analgésico.

Diccionario para soñar: voluntad

VOLUNTAD: Facultad de decidir y ordenar la propia conducta, elección de algo sin precepto o impulso externo que a ello obligue, amor, cariño, afición, benevolencia o afecto, gana o deseo de hacer algo, sin atención a otro respeto o reparo.

La voluntad de soñar, de abrir espacios, consiste, en primer lugar,

en rechazar la imagen de un mundo canónico.

Un mundo que sea irremediablemente lo que es:

la realidad como destino de sí

Hugo Mújica

Perfil

Nombre: Nacho
Fecha de nacimiento: A cada momento
Lugar de nacimiento: Donde me pilla
Estudios: Siempre primarios
Experiencia Laboral: 50 años en el Taller de Penélope, tejiendo y destejiendo sueños
Aficiones: Pasear sin rumbo y precrear
Otros datos de interés: Tengo un espejito mágico

Japonés

Soy sólo un lector más de entresiestas.

La única diferencia con los demás lectores de este blog es que leo las entradas un poco antes, como el que vive en Japón y contempla cada día el sol cuando nace.

Leo y sueño a un tiempo.

1

Las batallas se libran en la superficie y se sufren en lo profundo.
Hacer aflorar nuestra profundidad legitima nuestra lucha.

Números

Tengo la necesidad de contemploreflexionar. Es una necesidad que me persigue desde que tengo uso de visiorazón.

Como va siendo tiempo de satisfacerla, usaré alguna entrada de esta casa de entresiestas para escribir lo que surja de cada contemploreflexión.

Si a alguien le interesa saber cuáles son esas particulares entradas, podrá identificarlas porque llevan un numero en su "Título" y la etiqueta: CONTEMPLOREFLEXIÓN.

Cuando el otro lado deja de serlo

Coloqué un cristal entre mi sueño y mi vigilia, y comprobé lo que ya sabía: que son dos realidades asimétricas.

Andando el tiempo, fui echando vistazos al cristal para intentar aprender del contrapunto y, por qué no decirlo, para tranquilizarme.

Así, hasta el día en que descubrí que el cristal se había movido y ocupaba el mismo centro de mi vigilia (o de mi sueño).

La asimetría persistía. Pero en el mismo lado.

¿Marioneta?

Antes de escribir, me hago la pregunta: ¿qué quiero escribir? La respuesta siempre es la misma: lo que no puedo.

Lo que no puedo escribir porque las palabras son otras de lo que un instante antes pensaba, porque los pensamientos son otros de lo que un instante antes sentía, porque los sentimientos son otros de lo que un instante antes soñaba.

Un trilero me cambia las letras, los conceptos, los sentidos y los sueños, sin yo darme cuenta. Su habilidad es más rápida que mis reflejos.

Así es que siempre acabo escribiendo lo que no quiero, lo de otro, algo nuevo.

Algunas respuestas a ninguna pregunta

Más que para desnudar verdades, sueño para desanudar mentiras.
Sueño para que el amor no se convierta en canción del verano.
Sueño para respirar consciente el aire de mi inconsciencia.
Sueño sin necesidad, por el puro placer de sobrevivir.
Sueño porque una vez exististe y para que existas otra vez.
Sueño por experiencia, por aventura, por devoción, por entretener las horas que no duermo.
Sueño el mundo sin mi, para sentirme vivo. Para vivir.

(Y en todos esos sueños aparezco de figurante, con diversos rostros, con infinitas vidas)

De Manuel Alcántara

"no pensar nunca en la muerte
y dejar irse las tardes
mirando como atardece

ver toda la mar de frente
y no estar triste por nada
mientras el sol se arrepiente

y morirse de repente
el día menos pensao
ése en el que pienso siempre"

La verdad puede esperar

Como quien conecta un irruptor, acerté con un sueño claro y clarificador, de aquellos que pertenecen al mañana.

Accioné el futuro.

La luz interumpió mi vida, anegándola, y ya sólo quise que las sombras me devolvieran la realidad.

Desde entonces, no me aparté de las formas, de los colores, de las personas. Ellas son mi luz. La única dosis que tolera mi alma asombrada.

Sólo existe

Lo que supe soñar.

Estilo libre

Nadar sueño adentro,
alejarse de la orilla conocida,
a ritmo,
concentrado en respirar,
uuuuuuuu,
fffffff,
uuuuuuuu,
¡vivo!

Los recuerdos fijos en el horizonte,
en la nueva orilla,
desconocida,
esperable,
comparable,
uuuuuuuu,
fffffff,
uuuuuuuu,
sin riesgo, deseo, ni aventura,
muer¡to!

Con el tiempo se descubre un nuevo estilo para no flotar, para no hundirse, para no llegar. Para nada que no sea lo esencial: evitar dar forma a lo que aprendemos.

Declive

Camino contra el aire por el sueño de mi tarde, con los ojos abiertos y la mente entrecerrada, con las ideas veladas, la mirada hueca, las ausencias presentes… y el recuerdo abotargado por la excesiva cercanía de un instante pleno.

Me cuesta definir la forma que adquiere mi presente.

Camino…, los tilos del paseo me confunden con sus sonrisas y las fugas de las bocacalles me incitan a descubrir la geometría que un día me sacará de este laberinto. Todo parece, hoy, más complejo. Solicito la ayuda de mi inteligencia para vadear la otra cara de la luz, pero sólo encuentro sueños en este atardecer.

Mi lucidez transita definitivamente entre la niebla. Se ha vuelto deductiva. Se ha declarado sugerente. Ha doblado la mitad del recorrido. Desde la tristeza, ha dejado de ser inocente.

Y soy más feliz.

Sospecha

Tal vez, escribir sea fabricar metáforas para acabar con las metáforas.

Tal vez, vivir sea construir sueños para acabar con los sueños.

Tal vez los recuerdos sean descendientes directos de los deseos y aquel claro en el bosque que pervive en mi memoria sólo sea una creación apócrifa.

Me adentro en la espesura y presiento que el desierto avanza muy cerca. Acechante.

Conclusiones hilarantes

Resumen mensual: agosto es un sueño.

Motivos para reir:
1- ¡Qué tonto fui!
2- ¡Qué tonto soy!
3- ¡Qué tonto seré!
por pensar que el calor añade algo de verdad.

Al final... la escapada.

Callejeo esquivando pensamientos ajenos. Reductores.

Leo en los ojos de la gente el esfuerzo por constatar la certidumbre de lo que ven, por acotar los grados de verdad y falsedad que cada realidad contiene.

Tarea inútil pero necesaria para tranquilizar consciencias.

Camino entre significados, cruzo por aceras de abstracciones y descanso en plazas repletas de conceptos.

Y siento que lo tangible se escapa de mi mente para fugarse con mi vida. Como enamorados.

De viaje

La inevitable sucesión de horas, razones y sinrazones no acaba de encadenar mi mente a mi muerte. Abro con los dientes de la pasión los eslabones que me anclan, los grilletes que me pensaron senilmente y no supieron soñarme como un cuerpo celeste.

Mi atmósfera me da vida, me protege y me impulsa. Me da alas para viajar al centro del universo, situado, según mis sueños, en el extremo más lejano.

Pero no me fijo en mí. Sigo los caminos estelares que recrean vuestros ojos al cerrarse y los trayectos deslumbrantes que me ofrecen vuestras pupilas al mirarme.

Y dejo un rastro de luz, como una simple respuesta de amor.

En el camino

Yo ya soy yo.
Para soñar.

Todavía no soy otro.
Para vivir.

Bendito naufragio

Mi apretada agenda me llevó a Madrid para varios asuntos, entre los que logré acomodar la cita con un amigo que hace tiempo deseaba ver. Fueron escasamente dos horas, en las que quise satisfacer un deseo vital nacido de la amistad y de una temporada sin cultivarla.

De vuelta a la estación que me iba a traer a Zaragoza, sentí que aquella cita no había servido de nada. El poco tiempo disponible había anulado cualquier intento de profundizar en nuestras vidas y el reloj había decretado el triunfo de la superficialidad.

Pero el azar quiso que un incendio cortara las vías del tren y me viera obligado a permanecer en Madrid. Llamé a mi amigo, dormí en su casa y pasé el día siguiente con él.

Aprendí que en la batalla entre nuestro “programa” y la “vida” es mejor perder. Que el diseño vital que anhelamos no ha de parecerse a una fortaleza sino a un barquito de papel que se pueda llevar la riada. El río de la vida.

De Clarice

"Y cuando el fantasma de mí misma me toma -entonces es tal encuentro de alegría, tal fiesta, que por decirlo de alguna manera, lloramos una en el hombro de la otra. Después nos enjugamos felices las lágrimas, mi fantasma se incorpora plenamente en mi, y salimos con cierta altivez al mundo."

C. Lispector

Modem

Una distancia infinita nos une y nos separa. No hay, no tengo modo de salvarla con los medios habituales. Así que sueño. Sueño para acercarme a vos/otros, para escribiros, para amaros.

Por eso, no os extrañéis si hay algo raro en este blog. Lo único que pasa es que las frases andan encriptadas por mis sueños.

Si por un albur queréis descifrarlas, sólo tenéis que aplicar el decodificador adecuado: SOÑAD.

Lábil

Recuerdo levemente aquel tiempo en que no interpretabas mis caricias, o eso creía.

Recuerdo el recuerdo de aquellos días, pero me olvidé de las razones que tenía para amarte.

Asesiné todos los argumentos y tan sólo indulté tu belleza ... y aquél sol de mediodía, que se grabó con tu sonrisa en el centro de mis sueños.

Inercia

Creo que mi mirada cada día me pertenece menos. Son muchos los que se agolpan a mis cuencas para observar conmigo desde ellas.

Me siento muy acompañado cuando abro los ojos. Unos cuantos colegas se apiñan en el balcón de mis órbitas para que no me quede solo viendo.

Si hablo, mi voz suena plural. Si escribo, escribimos. Si sueño, no faltan soñadores que tiren de las esquinas de mi sueño, reclamando su parte.

En realidad, no sé para qué miro. Fuera no hay nadie. Están todos dentro.

Des-plasmar

Escribir y leer son formas de vivir si no sustituyen a la vida. Ambas son capaces de construir nuevos mundos, pues no sólo el escritor crea, sino que el lector configura también una realidad diferente a la que plasmó en letras el autor original.

Pero hay, además, algo que me atrae del hecho de leer, que lo hace superior, para mí, al hecho de escribir: la destrucción del producto.

Al leer pulverizamos la pretensión de fijar el mundo en palabras y frases, destruimos la seguridad de lo tangible, prostituimos la iniciativa concretada, adoptamos y adaptamos lo leído (igual que hacemos con los dioses) a nuestra imagen y semejanza.

Si por algo escribo, es para que me lean y volatilicen, sin yo saberlo, el andamiaje que pretendía expresarme. Escribo, incluso, para, leyéndome, incinerar mis entelequias y esparcir las cenizas por el río donde vivo.

Tan feliz.

Vallista

Conozco algunos de mis límites. Son unos cristales blindados que me separan de ciertos sueños.

Limpio y limpio esos cristales, para transparentarlos, con la fútil intención de que los verbos “ver” y “alcanzar” sean del mismo linaje. Pero no lo son. Sólo una borrachera, una componenda estrábica o una dosis generosa de autoengaño, me convencerían.

Así que la única senda coherente que me queda es indefinirme… y saltar.

Recortables

Acostado en el sonido del universo, entretengo mi tiempo, tijera en mano, recortando las siluetas de la eternidad dormida, mientras dibujo, lapiz en sueño, los destellos fragmentados de la eternidad despierta.

Por naturaleza

Entiendo muy bien el significado de los sueños, es decir, no los entiendo en absoluto.

También entiendo el significado de la vida, es decir, no la entiendo.

Lo único que hay que entender (o no entender) son las elucubraciones que hacemos los humanos sobre sueños y vida, para, parece ser, poder vivir.

Sangrante

De acuerdo, me rindo. Toma tú el teclado y escribe lo que yo quisiera y no sé. Llevas tiempo observándome, esperando que reconozca mi incapacidad para llevar a cabo la tarea de trasmitir los sueños.

Ahí lo tienes. Todo tuyo. Pero déjame que te haga la pregunta: ¿tú quién eres? No vaya a ser que seas un sueño. Porque, entonces, no me vales. Necesito alguien que esté de este lado, alguien afectado por la gravedad de vivir.

Hablar de sueños desde los sueños, es un mero ejercicio de imaginación. Arrancarlos de su mundo y traerlos aquí, vale la sangre de una vida.

Infectada de pasión.

De gratis

Mi sucia mirada sólo ve contratos por doquier. Prestaciones y contraprestaciones. Yo te doy a cambio de. Cláusulas. Espero que correspondas. Compromisos ad hoc.

Nos enseñan a “ganar la vida”,
nos predican para “ganar el cielo”.

Se compravende felicidad a diferentes precios, pero la vida y el cielo son sólo nombres de la gratuidad.

A ver si nos damos cuenta de una puta vez de que los sueños no se merecen, ni se fabrican, ni se alcanzan.

A SOÑAR, A SOÑAR,
HASTA ENTERRARNOS EN EL MAR

In memoriam

Sin actitud, el talento sólo sirve para artificios.

Como diría Antonio Vega: “… no hay nada mejor que formular, escuchar y oír a la vez”.

Aunque, cuando alguien conjuga talento y actitud, está jodido. Somos los otros los beneficiarios.

Gracias, Antonio.

Fábrica

La pasada noche soñé con unas mujeres que tejían afanosamente unos hilos de luz. Les pregunté: “¿qué hacéis?”. Una de ellas me respondió: “fabricamos el día de mañana, para ti y para otros, con el fin de que alguien nos recuerde y podamos existir en el hoy”.

A estas alturas, no voy a creer en sueños, aunque lo cierto es que esta mañana, al despertar, había un día para mí. No sé a quién agradecer este nuevo trozo de vida, pero tal vez no sería mala idea fabricar un mañana para alguien que pudiera recordarme y así existir en este hoy que se me ofrece.

A ver si consigo unos hilos de luz.

Muda inocencia

“A la vuelta de la esquina de creerme inteligente, me encuentro con que soy imbécil”, le decía yo a una camarera en un sueño recurrente.

Escenas como esa, que yo me veo protagonizar mientras duermo, son las que me han llevado a no querer encontrar significado a los sueños, a amarlos simple y angelicalmente.

A amarlos porque cuentan la vida sin explicarla, valiéndose del humo de un onírico bar de fumadores, donde no es preciso respirar para comprender la muda irrealidad de la camarera.

Y es que, si ella hablara, nos sabríamos despiertos y de regreso a la vigilia, condenados a preguntarnos si sus labios mienten. Como los nuestros.

A propósito de Slow

De análoga manera que hay una única velocidad para enseñar mientras se aprende, sólo hay un ritmo para que el sueño y la vida se reconozcan mutuamente.

A otro ritmo, los sueños se despeñan.

Sobre el río

Antes de teclearlos, me llevo a mis escritos de paseo, para que se oxigenen y comprueben la dureza del asfalto, para que cojan el ritmo de mis juegos y respiren el olor de mis fracasos.

Y no es que quiera, como aprendiz de Frankestein, insuflar vida a mis artificios. Si los llevo de paseo, es porque sospecho que las palabras están destinadas a puentear la vida con los sueños y en el camino han de aprenderlo.

Cuando mis palabras pasean, y yo con ellas, acostumbran a cruzar los puentes, no sea que se olviden, y yo con ellas, de lo diferentes que son las dos orillas.

Porque... si esas dos orillas, vida y sueño, fueran lo mismo, no habría río. Ni palabras para cruzarlo.

Desasosiego

No es la profundidad de mi desconocimiento la que me provoca inquietud. Son esas pilastras de conocimientos, sobre las que mi cerebro, por su cuenta, edificó el palafito donde mora, las que me perturban.

Este mismo lenguaje, con el que digo expresarme, no es sino el inútil manoteo con el que intento agarrarme al volátil asidero de otros ojos.

Fatigas que no evitarán la hora del sueño.

Ser como un sueño

Una simple decisión me haría mejorar de golpe.

Mis sueños me lo repiten a diario, me dicen:

"Déjate de rodeos, Nacho, y elimina las excusas. No gastes el tiempo pidiendo perdón. Olvidate de medir la distancia que te separa de la felicidad. No te copies. Desenmascara los instantes de tu pasado a los que sigues anclado. Soplales con la fuerza del Cierzo y pièrdelos de vista. Aprende a morir a menudo. Alégrate de ser insignificante. No esperes nada ni confíes en nadie. Ama a todo y a todos. Ríndete. Ríete. Haz como nosotros, que vivimos sólo en la imaginación de otros, en sus deseos, en sus emociones, en sus ansias de transcender. Conviertete en un sueño para el mundo."

Barrio Sur

Cuando era pequeño, me enseñaron la diferencia entre dentro y fuera. Y me pareció clara.

Escribo, mientras medito esto dentro de mi, a la vez que oigo entre murmullos la música que suena fuera de mi, dentro de este bar llamado Barrio Sur, desde el que, tras sus cristales, veo fuera la calle de San Jorge, dentro de la ciudad de Zaragoza, fuera de la cual está el infinito, intentando hilvanar mi vida.

Y muchas otras vidas pienso, muchos dentro / fuera, siento e imagino, simultáneamente perforados y enlazados por ese hilo de sueños, trasgresor y capaz de componer el collar adecuado, la melodía tranquilizadora donde recostarme reconocido.

Cuando era pequeño, no me dijeron que la vida era transversal. Si lo hubieran hecho, habría seguido jugando a la rayuela.

Como ahora.

Incesante cambio de sentido

El amor es un sueño. El amar, no. Amar es transitar por los sueños, reducirlos a dimensiones infinitesimales, renacer de uno a otro, en otro. Es la relación marginal entre dos sueños que se buscan.

Amar es una curva.

Explicaciones

Tú ya no y yo, seguramente aún sí, pero no como tú y yo, antes, como tú antes y yo antes, quiero decir, o al menos, como yo, ya que tu sí ya no, o antes no, o sí, ya no sé, yo ...

Geometría

Cada persona tenemos diversos pasados. Uno es el vivido; otro, el que nos han contado; uno muy distinto, el recordado; otro, el soñado; también está el inventado; y el imaginado; además, el deseado; podríamos añadir el manipulado o el olvidado. Y cada uno de estos pueden ser varios.

Tanta riqueza de pasados sólo puede conllevar el regalo de múltiples futuros ¿por qué conformarnos con uno? ¿por qué perder el tiempo priorizando?

Ventanero

Como otras muchas veces, venía dispuesto a expresar mi singular forma de ver las cosas.

Pero un extraño deber (o querer) se apodera de mí en cuanto pongo las yemas en el teclado y sólo me apetece abrir una ventanita, cada vez.

Igual que un gruyere, mi blog contiene, sobre todo, agujeros por donde su autor pretende que pasen el viento y los sueños.

Es poca ésta mi aportación al conocimiento del mundo, pero siempre me puede el pensar que mis posibles lectores no querrán añadir otra teoría más a sus existencias.

Y preferirán una bocanada.

Sustantivo

En algún momento, entre afán y pretensión, levanté la vista. Las nubes abandonaban el campo de batalla y, empujadas suavemente por el cierzo, se retiraban deshilachadas, silenciosas y bellas, ante la admiración de los degustadores de sueños.

Bajé los ojos sin bajar la mirada, buscando encontrar a mi ras el rastro de la altura, sin calcular que de la misma forma que una visión revolucionaria puede cambiar un mundo, una intención visionaria lo puede hacer desaparecer.

P.D. Ahora soy una nube. No es fácil. Tiene otras ventajas y otros inconvenientes, pero, en el fondo, no es muy distinto de ser humano.

Paralelismos

A veces digo (y me dicen) que llevo vidas paralelas.

¿Paralelas? ¡Ojalá lo fueran para mi bienestar mental! (aunque, por otra parte, dudo que mi naturaleza soportara que todos esos planos, tan diversos, no se tocarán).

Y es que, en el fondo, estamos hechos con la misma arquitectura que nuestros sueños.

Mezclados y mezcladores, emborronados y emborronadores, parados en las intersecciones o caminando por la ruta equivocada, a la búsqueda del atajo. Asi somos.

Lo único que nos diferencia de nuestros sueños son los prejuicios.

Postender

No hay obras de arte malas o buenas. Las hay pretenciosas o postenciosas.

Las pretenciosas aparentan haber llegado a un lugar comparable o incomparable.

¿Las postenciosas? Seguimos caminando (y soñando).

De vuelta

"Vivir es recibirse"

Hugo Mújica

Sabido es que siempre viajamos hacia nosotros, aunque sea utilizando esos caminos, esos desiertos, esos oasis, esos espejos, esos destierros, esas metas volantes que son los otros.

Mas, se nos olvida a menudo preparar la vuelta. Ejercer de anfitriones. Construir con sueños el retorno de nuestra propia alma, enajenada en la búsqueda. Crear la posibilidad para que huésped y posadero se reconozcan a diario en la resaca de la vida.

Polución

Desearía utilizar tinta mágica para escribir mis sueños y dejar la página inmaculada, brillante, cegadora.

Pero necesito lo sucio y los residuos de la vida para enamoraros, para que las huellas de mis sueños resalten sobre el polvo.

Último café

Hoy he tomado mi último café, mi café de despedida, con una persona querida.

Ha estado bien porque ninguno hemos llorado, porque ninguno hemos creído que realmente era el útlimo.

Posiblemente habrá otro, aunque puede que no. Y ante la incertidumbre ¿por qué optar siempre porque ese no es el último? Alguna vez lo será.

A mi me ha sabido muy bien este "último café".

Y me sabrá mejor si hay otro más allá del último. Será un regalo del destino.

Émulos

Nuestros sueños nos dejaron,
en su viaje a lo impensable,
en su busca hasta el confín de lo imposible,
desamparados.

Extremando,
atisbaron a los dioses y comprobaron
que ciertamente eran ellos los que soñaron la vida que vivimos.

Y la soñaron
para encontrar el camino de vuelta,
¡para alcanzarnos!

... y dedicaos a hablar de amor en los bares

Trocead la emoción,
empaquetad los sueños
para que triunfen vuestros maestros,
para que vuestros discípulos tengan éxito.

No lloréis de dolor
amor,
alegría,
gratitud,
pasión o
belleza,
más de lo necesario.

Pasad por la vida como os han enseñado,
como sabéis que no se debe pasar.

Seguid dándole importancia a lo que huele,
a lo que brilla,
a lo que vale,
a lo que mata,
a lo que puede,
a lo que sabe o
a lo que gana.

Olvidad de una vez la grandeza inmaterial que un día descubristeis dentro de vosotros.

Seguramente, estabais borrachos.

Tiempo perdido

El fantasma imposible de Bernardo Soares y yo sabemos que el asentamiento de apuntes contables produce, como daño colateral, un íntimo exilio.

Ese enajenamiento inducido por la concentración de los sentidos en asuntos irrelevantes, impide realizar el útil ejercicio de vaciar y llenar el alma (o su cáscara) de:

siestecicas
florecillas
sensaciones
morenazas
chocolates
riachuelos
ilusiones
carantoñas
baldosines
comidetas
musiquitas
ventoleras
caminitos
esperanzas
jueguecicos
sonrisitas
horizontes
mermeladas

Maridaje

Para encono de los amantes de las alambradas, la mente humana está hecha para traspasarlas, dotada para el salto, diseñada para la mezcla de mundos.

A veces, esos recorridos intermundanos tiene un hilo conductor, un evocador sentido común que los amalgama y los convierte en un itinerario relevante.

Algo de eso me ha pasado al escuchar a Maruja Torres, leer a Antón Abad y recordar a Walt Whitman.

A la primera, le escuché decir que sus amigos, ya muertos, Terenci Moix y Manuel Vázquez Montalbán, le habían exigido desde el más allá: "eh, nena, no te resignes".

Al segundo, le leí el post Descontando Holocaustos , en el que emplea sus palabras para exigirse y exigirnos: "paremos este horror a como dé lugar".

Al tercero, le recordé en sus versos, que exigían:

"No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber"

"No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes"

Triple exigencia nacida de tres mentes diferentes.
Tres espacios sin límites convertidos en camino.
Un camino hecho de pasos, para los pasos que hay que dar.

Exijo. Yo también.

Rock

Acar ual veri meli temir se tuan
doro van arbin cuonsing morel telan

Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar
Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar

Suborin kemin salai vergin selen
persital dolin mecal serin te sen

Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar
Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar

Vailadu gesi carmel durti mislan
engiste sirfin male corti kelan

Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar
Puedo caminar, puedo caminar, puedo caminar

Desconocimiento del medio

En la actual jerga estudiantil, hay una asignatura a la que llaman “Cono”.

Sería también interesante que hubiera otra, a la que podrían denominar “Descono”, de amplia temática y abundante material.

E ingente inmaterial